AMOR

AMOR

Amor, que tanto poema abrilhantas.

E em rimas, tanta sensualidade cantas.

Em apaixonados fraseados.

Ao amor, gramaticalmente elaborados.

Amor, em palavras poetizadas.

Estrofes de amor em papel vinculadas.

Amor, palavra banal.

Impregnada de sentido carnal.

No correr do aparo, que pelo papel desliza.

Mas no coração não se materializa.

Nem à vida se realiza.

Somente a mente idealiza.

Como desejado instrumento.

Que se manobra sem sentimento.

Amor, crer sublime de Alma e coração.

Espirito e matéria que forma a humanização.

Em entrega sem argumentação.

Ao todo que irradiamos.

Quando realmente amamos.

E com caricias ou olhares

Magnetizamos os nossos pares.

E o espaço nos alarga até ao firmamento.

A transbordar de excelso encantamento.

Ou contentes, no pouco que nos resta.

Ainda festejamos em alegre festa.

O magnetismo que espontaneamente se manifesta.

Amor, que a todos devia nascer.

E para o sempre florescer.

Em continuada realidade.

De benfazeja espontaneidade.

Mas tu! Na estrada deitado.

Restas enjeitado.

Sem que o amor, te dê um braço.

A envolver-te em carinhoso abraço.

Perdeste o magnetismo.

E ninguém quer cair no teu abismo.

Nesse amor sem deslumbramento.

E fazer parte do teu humano lamento.

Que a nenhum coração dá chamamento.

Filho! Que nasceste destronado.

No infantário abandonado.

Por miserável ordenado.

Ou por desejo vocacional.

Em seguir o trilho profissional.

Que amor sentiste?

Quando sem os braços da mãe te viste triste.

Amor, a desfazer o mundo com os filhos de infantário.

Na força do vivido fadário.

Meu Deus! Quanto amor vertido em infantil calvário.

Quanto amor em lágrimas.

E impresso em rimas.

Em sonhados desejos.

Dos nunca sentidos beijos.

Crianças a chorar em braços estranhos.

Sem maternos afagos e agasalhos.

Que amor pode tem essa criança?

E o mundo, que esperança?

Quando é a própria casa que não se respeita.

E a família se enjeita.

No correr a que as necessidades nos sujeita.

Neste viver de mães e filhos sem berço.

Sem mesa de amor a rezado terço.

Amor, que o filho não embala.

Cria uma humana bala.

Pronta a servir em qualquer guerra.

Por falta do sentir de casa e terra.

Amor, que tanto sangue derrama.

Porque o povo não se ama.

Mas passa a vida com o amor na escrita.

Que em banal fraseado o amor grita.

Em rascunhos de beijos e sensualidade.

Como se o amor fosse uma gramática de fecundidade.

Um aparo de ilusórias confissões.

E metamorfoseadas gramaticais expressões.

Sem amor ao todo que se vislumbra.

Tanto na luz, como na sombra.

Amor, em sonhos de véus finos.

E excitantes hinos.

Meras frases ao passado ou futuro pretendido.

Letras de sentido perdido.

Quando deviam ser palavras.

A humanitárias obras.

Que pelo todo se estendessem

E ao todo se oferecessem

Com amor verdadeiro

À construção de um mudo mais companheiro.

Mais humanizado e amado.

Sem tanto sangue derramado.

Eduardo Dinis Henriques